Стихотворение: К бар. М. А. ДельвигАлександр ПушкинВам восемь лет, а мне семнадцать било.
И я считал когда-то восемь лет;
Они прошли. В судьбе своей унылой,
Бог знает как, я ныне стал поэт.
Не возвратить уже того, что было,
Уже я стар, мне незнакома ложь:
Так верьте мне — мы спасены лишь верой.
Послушайте. Амур, как вы, хорош;
Амур дитя, Амур на вас похож —
В мои лета вы будете Венерой.
Но если только буду жив,
Всевышней благостью Зевеса,
И столько же красноречив —
Я напишу вам, баронесса,
В латинском вкусе мадригал,
Чудесный, вовсе без искусства —
Не много истинных похвал,
Но много истинного чувства.
Скажу я: «Ради ваших глаз,
О баронесса! ради балов,
Когда мы все глядим на вас,
Взгляните на меня хоть раз
В награду прежних мадригалов».
Когда ж Амур и Гименей
В прелестной Марии моей
Поздравят молодую даму,
Удастся ль мне под старость дней
Вам посвятить эпиталаму? | История: Открываю сегодня утром одну из европейских газет на странице с
международными событиями, по центру большая фотография. Смотрю, но
что-то смущает, но не могу понять что. Читаю подпись под ней:
"израильские солдаты сдерживают протестующих палестинцев...."
Приглядываюсь внимательней - у солдата на переднем плане на каске
надпись крупными буквами от руки по-русски: "верни где взял".
Держитесь, ребятки! | |
