Стихотворение: Четырехэтажная халтураВладимир МаяковскийВ центре мира стоит Гиз — Оправдывает штаты служебный раж. Чтоб книгу народ зубами грыз, Наворачивается миллионный тираж. Лицо тысячеглазого треста блестит Электричеством ровным. Вшивают в Маркса Аверченковы листы, Выписывают гонорары Цицеронам. Готово. А зав упрется назавтра В заглавие, как в забор дышлом. Воедино сброшировано 12 авторов! — Как же это, родимые, вышло?? — Темь подвалов тиражом беля, Залегает знание — и лишь Бегает по книжным штабелям Жирная провинциалка — мышь. А читатели сидят в своей уездной яме, Иностранным упиваются, мозги щадя. В Африки вослед за Бенуями Улетают на своих жилплощадях. Званье — «пролетарские» — нося как эполеты, Без ошибок с Пушкина списав про весны, Выступают пролетарские поэты, Развернув рулоны строф поверстных. Чем вы — пролетарий, уважаемый поэт? Вы с богемой слились 9 лет назад. Ну, скажите, уважаемый пролет, — Вы давно динаму видели в глаза? — Извините нас, сермяжных, за стишонок неудачненький. Не хотите под гармошку поплясать ли? — Это, в лапти нарядившись, выступают дачники Под заглавием — крестьянские писатели. О, сколько нуди такой городимо, От которой мухи падают замертво! Чего только стоит один Радамов С греко-рязанским своим гекзаметром! Разлунивши лысины лачки, Убежденно взявши ручку в ручки, Бороденок теребя пучки, Честно пишут про Октябрь попутчики. Раньше маленьким казался и Лесков — Рядышком с Толстым почти не виден. Ну, скажите мне, в какой же телескоп В те недели был бы виден Лидин?! — На Руси одно веселье — пити... — А к питью подай краюху и кусочек сыру. И орут писатели до хрипоты о быте, Увлекаясь бытом госиздатовских кассиров. Варят чепуху под клубы трубочного дыма — Всякую уху сожрет читатель-Фока. А неписанная жизнь проходит мимо Улицею фыркающих окон. А вокруг скачут критики в мыле и пене: — Здорово пишут писатели, братцы! — Гений-Казин, Санников-гений... Все замечательно! Рады стараться! — С молотка литература пущена. Где вы, сеятели правды или звезд сиятели? Лишь в четыре этажа халтурщина: Гиза, критика, читаки и писателя, Нынче стала зелень веток в редкость, Гол литературы ствол. Чтобы стать поэту крепкой веткой — Выкрепите мастерство! | История: Сегодня, 27 мая. По дороге на работу решил выбросить мусор. Подхожу к контейнеру (р-н Б. Дорогомиловской, Москва). В соседнем контейнере роются два бомжа. И вот один вытягивает из мусора книгу. Название: "Программирование на Турбо-Паскале". И выдает фразу: - Глянь, Петрович, неужели кто-то еще на "Трубе" пишет? P.S. Воистину, от сумы и от тюрьмы....
взято с http://auto.ru/wwwboards/audi/1455/469628.shtml | |